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martes, 21 de marzo de 2023

Primavera

 Poesía

Primavera


Abril, sin tu asistencia clara, fuera

invierno de caídos esplendores;

mas aunque abril no te abra a ti sus flores,

tú siempre exaltarás la primavera.

 

Eres la primavera verdadera;

rosa de los caminos interiores,

brisa de los secretos corredores,

lumbre de la recóndita ladera.

 

¡Qué paz, cuando en la tarde misteriosa,

abrazados los dos, sea tu risa

el surtidor de nuestra sola fuente!

 

Mi corazón recogerá tu rosa,

sobre mis ojos se echará tu brisa,

tu luz se dormirá sobre mi frente…

---ooo---

Juan Ramón Jiménez, 1881 - 1958.

Poeta español,

premio Nobel de Literatura en 1956,

autor de la obra lírica "Platero y yo".

miércoles, 7 de septiembre de 2022

Yo soy amor

Poesía 

Yo soy el rayo, la dulce brisa,

lágrima ardiente, fresca sonrisa,

flor peregrina, rama tronchada;

yo soy quien vibra, flecha acerada.


Hay en mi esencia, como en las flores, 
de mil perfumes, suaves vapores, 
y su fragancia fascinadora, 
trastorna el alma de quien adora.

Yo mis aromas doquier prodigo 
y el más horrible dolor mitigo, 
y en grato, dulce, tierno delirio 
cambio el más duro, cruel martirio.

¡Ah! Yo encadeno los corazones,
más son de flores los eslabones.
Navego por los mares,
voy por el viento,
alejo los pesares del pensamiento.

Yo, en dicha o pena,
reparto a los mortales 
con faz serena.
Poder terrible, que en mis antojos
brota sonrisas o brota enojos;
poder que abrasa un alma helada,
si airado vibro, flecha acerada.

Doy las dulces sonrisas
a las hermosas,
coloro sus mejillas
de nieve y rosas,
humedezco sus labios,
y en sus miradas
hago prometer 
dichas no imaginadas.

Yo hago amable el reposo,
grato, halagüeño,
o alejo de los seres 
el dulce sueño.

Todo a mi poderío
rinde homenaje,
todos a mi corona
dan vasallaje.
Soy amor, rey del mundo.
Niña tirana, ámame, 
y tú la reina serás mañana.

---ooo---

Gustavo Adolfo Bécquer, 1836 - 1870.

Poeta y narrador español del Romanticismo.

viernes, 25 de marzo de 2022

Queda prohibido

 Poesía

Queda prohibido llorar sin aprender, 

levantarte un día sin saber qué hacer, 

tener miedo a tus recuerdos. 

Queda prohibido no sonreír a los problemas, 

no luchar por lo que quieres, 

abandonarlo todo por miedo, 

no convertir en realidad tus sueños.

Queda prohibido no demostrar tu amor, 

hacer que alguien pague 

tus deudas y el mal humor. 

Queda prohibido dejar a tus amigos, 

no intentar comprender lo que vivieron juntos, 

llamarles solo cuando los necesitas. 

Queda prohibido no hacer las cosas por ti mismo, 

no creer en Dios y hacer tu destino, 

tener miedo a la vida y a sus compromisos, 

no vivir cada día como si fuera un último suspiro. 

Queda prohibido echar a alguien de menos sin alegrarte, olvidar sus ojos, su risa, 

todo porque sus caminos han dejado de abrazarse, 

olvidar su pasado y pagarlo con su presente.

Queda prohibido no ser tú ante la gente, 

fingir ante las personas que no te importan, 

hacerte el gracioso con tal de que te recuerden, 

olvidar a toda la gente que te quiere. 

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,

 pensar que sus vidas valen más que la tuya, 

no saber que cada uno tiene su camino y su dicha. 

Queda prohibido no crear tu historia, 

no tener un momento para la gente que te necesita, 

no comprender que lo que la vida te da, también te lo quita.

 Queda prohibido no buscar tu felicidad, 

no vivir tu vida con una actitud positiva, 

no pensar en que podemos ser mejores, 

no sentir que sin ti este mundo no sería igual.

---ooo---

Alfredo Cuervo Barrero

(erróneamente atribuida a Pablo Neruda)

viernes, 4 de marzo de 2022

A veces

 Poesía


A veces tengo ganas de ser cursi
para decir: La amo a usted con locura.
A veces tengo ganas de ser tonto
para gritar: ¡La quiero tanto!

A veces tengo ganas de ser niño
para llorar acurrucado en su seno.
A veces tengo ganas de estar muerto
para sentir, 
bajo la tierra húmeda de mis jugos,
que me crece una flor
rompiéndome el pecho,
una flor, y decir:
Esta flor, para usted.

---ooo---

Nicolás Guillén, 1902 - 1989.

Poeta, periodista y activista político cubano

viernes, 18 de febrero de 2022

El peor de los pecados

 Poesía

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer: No he sido feliz. 
Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.


Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. 

Cumplida no fue su joven voluntad. 
Mi mente se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
la sombra de haber sido un desdichado.

---ooo---

Jorge Luís Borges, 1899 - 1986.

Escritor argentino de cuentos,

poemas y ensayos, además de 

bibliotecario, profesor, conferencista,

crítico literario y traductor.

Premio Miguel de Cervantes 1980,

entre otros muchos reconocimientos.

viernes, 11 de febrero de 2022

Como una sola flor desesperada

 Poesía

Lo quiero con la sangre, con el hueso,
con el ojo que mira y el aliento,
con la frente que inclina el pensamiento,
con este corazón caliente y preso,


y con el sueño fatalmente obseso
de este amor que me copa el sentimiento,
desde la breve risa hasta el lamento,
desde la herida bruja hasta su beso.

Mi vida es de tu vida tributaria,
ya te parezca tumulto, o solitaria,
como una sola flor desesperada.

Depende de él como del leño duro
la orquídea, o cual la hiedra sobre el muro,
que solo en él respira levantada.

---ooo---

Juana de Ibarbourou, 1892 - 1979.
Conocida como Juana de América,
poetisa uruguaya.

viernes, 4 de febrero de 2022

Los reyes de la baraja

 Poesía

Si tu madre quiere un rey,

la baraja tiene cuatro:

rey de oros, rey de copas,

rey de espadas, rey de bastos.


Corre que te pillo,

corre que te agarro,

mira que te lleno

la cara de barro.


Del olivo

me retiro,

del esparto

yo me aparto,

del sarmiento

me arrepiento

de haberte querido tanto.


Federico García Lorca, 1898 - 1936.

Poeta, dramaturgo y prosista español 

de la Generación del 27.

viernes, 28 de enero de 2022

A lo que salga

 Poesía


Escribo sin modelo,

a lo que salga,

escribo de memoria,

de repente.

Escribo sobre mí,

sobre la gente.

Como un trágico juego,

sin cartas, solitario,

barajo los colores,

los amores,

las urbanas personas,

las violentas palabras,

y en vez de echarme al odio,

o a la calle, 

escribo a lo que salga. 

---ooo---

Gloria Fuertes, 1917 - 1998.

Poeta española de la Generación del 50.

viernes, 21 de enero de 2022

Pensando en ti, como ahora pienso

Poesía 

Tú no puedes volver atrás

porque la vida ya te empuja

como un aullido interminable.

Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti, 
como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti, 
como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás, no hay elección,
y este mundo, tal como es,
será todo tu patrimonio.

Perdóname. No sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti,
 como ahora pienso.

José Agustín Goytisolo, 1928 - 1999.
Escritor y poeta español 
de la Generación del 50.

viernes, 14 de enero de 2022

¿Sabes tú adónde va?

 Poesía


Los suspiros son aire 

van al aire.

Las lágrimas son agua

y van al mar. 

Dime, mujer,

cuando el amor se olvida,

¿sabes tú adónde va?


Gustavo Adolfo Bécquer, 1836 - 1870.

Poeta y narrador español

del Romanticismo.

viernes, 7 de enero de 2022

Gozo del tacto

 Poesía

Estoy vivo y toco.

Toco, toco, toco.

Y no, no estoy loco.

 

Hombre, toca, toca

lo que te provoca:

seno, pluma, roca,

 

pues mañana es cierto

que ya estarás muerto,

tieso, hinchado, yerto.

 

Toca, toca, toca,

¡qué alegría loca!

Toca. Toca. Toca.

---ooo---

Dámaso Alonso, 1898 - 1990.

Escritor, poeta y filólogo español, 

director de la Real Academia Española.

Premio Nacional de Poesía 1927.

Premio Miguel de Cervantes 1978.

viernes, 26 de noviembre de 2021

La belleza

 Poesía

La mitad de la belleza

depende del paisaje,

y la otra mitad

de la persona que la mira…

 

Los más brillantes amaneceres,

los más románticos atardeceres,

los paraísos más increíbles,

se pueden encontrar siempre

en el rostro de las personas queridas.

 

Cuando no hay lagos más claros

y profundos que sus ojos,

cuando no hay grutas de las maravillas

comparables con su boca,

cuando no hay lluvia que supere a su llanto,

ni sol que brille más que su sonrisa.


 La belleza no hace feliz al que la posee,

sino a quien puede amarla y adorarla.

Por eso es tan lindo mirarse

cuando esos rostros se convierten

en nuestros paisajes favoritos.

---ooo---

Hermann Hesse, 1877 - 1962.

Escritor, poeta, novelista y pintor alemán.

viernes, 19 de noviembre de 2021

Amar siempre

 Poesía 


Amar, amar, amar, amar siempre, con todo

el ser y con la tierra y con el cielo,

con lo claro del sol y lo oscuro del lodo:

amar por toda ciencia y amar por todo anhelo.


Y cuando la montaña de la vida

nos sea dura y larga y alta y llena de abismos,

amar la inmensidad que es de amor encendida

¡y arder en la fusión de nuestros pechos mismos!

---ooo---

Rubén Darío, 1867 1916.

Poeta, periodista y diplomático nicaragüense.

viernes, 12 de noviembre de 2021

Y viceversa

 Poesía


Tengo miedo de verte, necesidad de verte,

esperanza de verte, desazones de verte.

Tengo ganas de hallarte, preocupación de hallarte,

certidumbre de hallarte, pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte, alegría de oírte,

buena suerte de oírte y temores de oírte.

O sea, resumiendo, estoy jodido y radiante,

quizá más lo primero que lo segundo y también viceversa.

---ooo---

Mario Benedetti, 1920 - 2009.

Escritor, poeta, dramaturgo

y periodista uruguayo.

viernes, 5 de noviembre de 2021

Síndrome

 Poesía

Todavía tengo casi todos mis dientes, 

casi todos mis cabellos y poquísimas canas.

Puedo hacer y deshacer el amor,

y correr cuarenta metros detrás del ómnibus.

O sea, que no debería sentirme viejo,

Pero el grave problema es que antes

no me fijaba en estos detalles.


Mario Benedetti, 1920 - 2009.

Escritor, poeta, dramaturgo 

y periodista uruguayo. 

viernes, 29 de octubre de 2021

Besos

 Poesía

Hay besos que pronuncian por sí solos

la sentencia de amor condenatoria,

hay besos que se dan con la mirada

hay besos que se dan con la memoria.


Hay besos silenciosos, besos nobles

hay besos enigmáticos, sinceros

hay besos que se dan sólo las almas

hay besos por prohibidos, verdaderos. 

Hay besos que calcinan y que hieren,

hay besos que arrebatan los sentidos,

hay besos misteriosos que han dejado

mil sueños errantes y perdidos.

 

Hay besos problemáticos que encierran

una clave que nadie ha descifrado,

hay besos que engendran la tragedia

cuantas rosas en broche han deshojado.

 

Hay besos perfumados, besos tibios

que palpitan en íntimos anhelos,

hay besos que en los labios dejan huellas

como un campo de sol entre dos hielos.

 

Hay besos que parecen azucenas

por sublimes, ingenuos y por puros,

hay besos traicioneros y cobardes,

hay besos maldecidos y perjuros.

 

Judas besa a Jesús y deja impresa

en su rostro de Dios, la felonía,

mientras la Magdalena con sus besos

fortifica piadosa su agonía.

 

Desde entonces en los besos palpita

el amor, la traición y los dolores,

en las bodas humanas se parecen

a la brisa que juega con las flores.

 

Hay besos que producen desvaríos

de amorosa pasión ardiente y loca,

tú los conoces bien son besos míos

inventados por mí, para tu boca.

 

Besos de llama que en rastro impreso

llevan los surcos de un amor vedado,

besos de tempestad, salvajes besos

que solo nuestros labios han probado. 


¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;

cubrió tu faz de cárdenos sonrojos

y en los espasmos de emoción terrible,

llenáronse de lágrimas tus ojos.

 

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso

te vi celoso imaginando agravios,

te suspendí en mis brazos... vibró un beso,

y qué viste después...? Sangre en mis labios. 


Yo te enseñé a besar: los besos fríos

son de impasible corazón de roca,

yo te enseñé a besar con besos míos

inventados por mí, para tu boca.

---ooo---

Gabriela Mistral, 1889 - 1957.

Poetisa, diplomática, profesora 

y pedagoga chilena.

Premio Nobel de Literatura 1945.